LA MUERTE DEL YO

Hubo un momento, no sabría precisar cuando ni dónde, en que el personaje que había sostenido tantos años comenzó a agrietarse. No hizo ruido. No dolió. El personaje cayó y detrás había alguien que siempre estuvo esperando. 

Tal y como la serpiente muda su vieja piel, sentí como algo antiguo se desprendía de mis hombros, como si una piel usada por fin entendiera que ya no le pertenecía a mi cuerpo. 

De pronto, en el aire quedó el eco de una pregunta: ¿quién soy cuando dejo de ser lo que aprendí a parecer?

Me quedé en silencio, y, aunque el vacío de aquella pregunta se clavó como una aguja en mi alma, sentí alivio, paz. Supongo que el confort de volver a casa. Mi alma respiró hondo por primera vez. Sentí que algo nuevo, algo mío, algo que empezaba a levantarse desde dentro. 

Eché la vista atrás y vi a mi antiguo yo a tan sólo unos pasos de mí. Observé como se desvanecía al alba, como las cenizas de una hoguera que estuvo ardiendo durante toda la noche. Y mientras observaba como se disolvía, entendí que nunca fue mi enemigo, sino el puente para llegar hasta aquí. 

Y en ese instante lo comprendí: no había perdido nada solo había dejado caer lo que ya no podía sostenerme, aquello que no podía acompañarme al siguiente nivel. Ya había cumplido su misión. 

Frente a mí, quedó un lienzo en blanco esperando a ser pintado de nuevo. 

Y fue en ese entonces, cuando supe que la "muerte del yo" no es una caída, sino un regreso a tu centro. Un volver a la raíz.